Tempo morto

Das coisas que eu queria antes
Não quero mais nada
Dos sonhos que sonhei
Não sonho mais
O que me encantava
Não me encanta mais

Velhas recordações 
Tempestades

Ondas que reviram

Saudades e dores

De um tempo morto

Perambulam - ainda vivas

Pela superfície tempestuosa

Dessa minha velha alma triste

Tempestades de sentimentos

Que ressuscitam e desenterram

Outros sentimentos esquecidos

E avivam lembranças mortas 

Marcadas e sublimadas

De antigas feridas 

No corpo e na alma

E trazem à memória a sombra

De antigas noites de angústias sem fim

A revolta, a fúria, a tristeza

As perdas, as humilhações

A indiferença e a zombaria

Nada me humilha mais

O corpo e a alma agonizam

Sob o fardo dessas recordações

A realidade nua e crua

É exaustiva demais

Para o meu fraco coração

Mesmo depois de tanto tempo

Tempo suficiente 

Para um menino descalço 

Virar homem feito

As ferida ainda estão abertas

E as recordações ainda

São tão insuportáveis

Que eu prefiro pensar 

Que tudo foi um sonho

Fecho os olhos e finjo 

Que aquelas são dores

Que nunca aconteceram

Mas não é coisa fácil

Enganar a si mesmo

Nada mais dolorido

do que enganar a si mesmo

E mesmo assim, apesar de tudo

Nada mais necessário

A minha mente se engana

Mas o meu corpo - velho sofredor

Não se deixa mais convencer

Pelas mentiras repetidas

Que a minha consciência

Conta para a minha alma

Mesmo quando é dia claro

Levo comigo, a escuridão da noite

O passado dolorido, ainda está comigo

Não há como mentir sobre isso

Lá fora... Vejo pela fresta da janela

O sol brilha num céu azul aguado

O dia está amanhecendo

É a pior hora do dia

Escuto alguém rindo

Encolho-me num canto

Cubro a cabeça

Tapo os ouvidos

Faço cara de desprezo

Tudo me incomoda

Tudo me aborrece

Nas profundezas do meu coração

Um vulcão ameaça-me 

Com a fúria das suas erupções

Dou de ombros... Que se dane

A minha alma já entrou em erupção

Outras tantas vezes, e nada mudou

Mostro-lhe o dedo médio em riste

Filho da puta! Quase grito, mas me contenho...

Não sou homem de xingamentos

Sou homem de tormentos calados

Perdoem-me o desabafo

Ora, vá para o inferno!

Ao entrar, deixa lá fora

A piedade e a compaixão

Estou além desses mesmices

Metade sonho

Metade pesadelo.

Um ser triste

Metade vida

Metade morte 

Habita dentro de mim

Narciso que se enamora

E se devora...

Lá fora, bandos de pardais se amontoam 

Nos galhos tortos de uma árvore velha

Que sem nunca ter produzido uma flor 

Ou sequer um fruto mirrado

Sofre e morre - bem na frente da minha janela

Tenho uma grande compaixão 

Por essa miserável árvore estéril

Somos tão iguais... Somos filhos do mesmo nada

Metáforas um do outro... Eu a plantei

Como eu, ela foi uma criança viva e feliz

Mas então, algo aconteceu... Agora secamos e morremos

Abraçados um na sombra do outro... Espinheiros recíprocos

Oh, meu Deus! Como um rato trancado 

Dentro de uma caixa escura... Apreensivo

O coração salta pesado de ansiedades

Ouço janelas que batem e portas que rangem

Ouço vozes e passos... É a pior hora

A tristeza vem e me abraça... E me consola

Meu espirito agoniza e chora

Indiferente... Sem me levar com ela

A vida segue cega e surda

Mostro-lhe o dedo médio ereto

Grito-lhe um palavrão

E viro-lhe as costas

Que vá para o inferno!

sim, que vá para o inferno

Indiferente, a natureza não para

Diante das ondas de um mar cristalino

Flores desabrocham no jardim

Belezas e ritmos que sobrecarregam 

A minha alma de melancolia

O mar tão belo e verde

Quebram mansamente na areia da praia

Não me importo... Hoje não é dia de praia

Não me importa o chamado do mar

Hoje o meu destino é a solidão do deserto

Carros passam melancólicos... A vida segue

A depressão, mais uma vez, me esgota

Deus meu, onde está? Não chegou aí no céu

Nem uma só das minhas orações?

O som de uma TV invade 

As profundezas da minha alma

Instintivamente fecho na cara do mundo

As portas dos meus abismos

Estou só... Hoje não quero ver TV

Sim, estou só, completamente só

Embora haja gente do meu lado

Eu já era para estar acostumado

Mas não estou...

Fui gestado há dez mil anos atrás

Num útero cheio de cacos de vidro

Vergonha... Raiva... Decepção

O coração clama por vingança

A minha casa é o lugar mais longe do mundo

Um lugar onde tudo morre, animais, plantas e sonhos

Agora, nesse momento esperança que eu ainda tinha

Se transformou em forte ânsia de vômito

Preciso vomitar essa raiva...

Imaturidade! Imaturidade! Imaturidade!

Grita uma voz sofrida dentro de mim...

Imaturidade! Imaturidade! Imaturidade!

Recolho-me num canto escuro

A escuridão me faz bem

Dentro e fora da alma 

O silêncio é tudo que há

Hoje não quero conversa

Já que não tenho direito

De dizer coisa alguma

O dedo médio, sempre em riste

É a minha defesa contra as dores da vida

Uma porta se abre... 

Se dentro ou fora da minha alma, não sei dizer

Deito-me e viro a cara para a parede... Fecho os olhos

Acordado, quase durmo... Rolo na cama de um lado para outro

A noite chegou e eu nem vi... Pesadelos me sufocam 

Meus olhos ardem de insônia... Diante de mim... Oh, horror

Os fragmentos da minha vida, amontoam-se 

Como os restos de um naufrágio

Ah, esqueci de dizer... Estou de partida para uma longa viagem

Fecho os olhos e arrumo as minhas coisas

Vou por caminhos estreitos

Por onde se anda melhor sozinho

De olhos fechados e coração aberto

Não levo bagagem nem dinheiro

Levo apenas a minha alma... E mais nada

Deixo-me para trás... E sigo sozinho 

Livre até de mim mesmo

Vou pelo caminho das estrelas

Levo fomes que anseiam por instantes de saciedade

Não levo esperanças, só algumas ilusões

Não levo, nem deixo saudades

Recolho e amontou na areia 

Os restos do naufrágio da minha vida

Restos de sonhos e pedaços de desejos

Fragmentos de vontades abortadas

Refugos de vida... As vergonhas vividas

As mesmas humilhações, mil vezes sofridas

O passado, o futuro - e o agora... Tudo

Faço uma fogueira... Ateio fogo

A carne queima, o sangue congela

As chamas se elevam ao céu

Que me chama

Que me reclama

Tarde demais! Tarde demais! Grito

A minha vida queima e os meus sonhos

Se desfazem em cinzas... O meu coração agoniza

Sacrifico tudo em holocausto a Deus

Em torno dessa fogueira das vaidades 

Danço uma dança macabra... Danço grito, choro...

Rolo no chão... Morro... Renasço... Torno morrer

E assim vou morrendo, até desanimar de ressuscitar

Capturado pela parte sombria da vida

Tombo diante do nada de uma vida desistida

Minha mãe ri... Meus irmãos zombam

Meus filhos... miseráveis... morreram todos

E eu morri com eles... E nenhum deles renasceu

Agora sou alma que vaga sem destino

Sou sombra que segue pelo caminho estreito

Sou a vida que se perdeu no colo da mãe

Sou o suicida indeciso parado na beira do abismo

A espera de um milagre? Mas milagres não existem mais

Sou Adão seduzido pela Eva seduzida

E a serpente gargalha desse meu espetáculo medíocre

Sou abismo desejante de altura... Sou morte desejante de vida

Sou anjo caído – traído... Sim

Chamam-me anjo caído, os meus inimigos

Todavia, nada sabem de mim...  Nada sabem de anjos

Dizem que estou morto... Mas nada sabem da morte

Ah! Num momento de liberdade

O coração parou... aquietou

Agora eu durmo profundamente... , e sonho

Então é que eu vivo... Um anjo vem e me toma pela mão

Zomba de mim, certamente... E me leva pelos seus caminhos de luz

Finjo que vou com ele... Cruzamos estrelas... 

Cruzamos mundos... Cruzamos céus... Tropeçamos na eternidade

Desço com ele até os confins da minha imaginação

Busco a mim mesmo..., nele... que me busca

Ele me olha dentro dos olhos

Por breve momento, coisa estranha, vejo-me nele

Mas ele não se vê em mim... Como poderia?

Somos anjos de natureza diferente

O maldito som do relógio

Me desperta dessa minha ilusão

Ouço som de pássaros cantando

Escuto vozes... É a pior hora do dia

O dia está amanhecendo... Levanto-me... 

É dia... Mais um dia, mas não outro dia

A vida chama 

Preciso correr

Para não morrer

Estou atrasado - de novo

Ponho os pés na rua

O meu coração estremece

A multidão me envolve

Forço as vistas, firmo os olhos

E procuro sem encontrar

Até as maiores distâncias que posso ver

Não vejo anjos... Vejo apenas lobos de outros lobos

Serpentes que rastejam ao meu redor... E isso é tudo

E somente então, por breve instante

É que me dou conta de que me tornei

Um homem quase triste... Quase morto... Quase feliz

VBMello

Para ser poeta...

Alguém que conhece o céu, mas não conhece a terra, jamais será poeta... Para quem ele falará? Da mesma maneira, uma pessoa que diz conhecer a terra, mas não conhece o céu, jamais será poeta... Do quê ela falará? Sim, eu penso que para ser um bom poeta, é necessário conhecer a Deus e aos homens. É preciso não ter medo de altura, nem medo do vale sombrio da morte. Não deve ser impressionável, nem querer impressionar. Deve apenas ser. É preciso amar viver, mas não tanto a ponto de, por amor aos aplausos do mundo, perder a própria alma num mar de vaidades. É preciso não se tornar poeta aos próprios olhos. É preciso não ter medo da solidão. Sim, acima de tudo, não se deve ter medo, pois medo é um privilégio que o poeta não pode ter... Não deve ter medo nem do vazio, nem da falta de inspiração... Se o anseio de escrever não for inspiração suficiente, jamais haverá inspiração para ele... Deve ansiar ser um nada, isto é, livre de conceitos e convencionalismos, pois foi do nada que Deus fez tudo que há. Tudo que é original nasce do nada. Desejar ser original é desejar ter um espírito cheio apenas do inefável, pois somente assim, tudo, desde o cheiro do café feito na hora, até o movimento dançante de uma folha que cai numa tarde chuvosa de inverno, lhe servirá de inspiração... Tudo é inspiração para quem tem a alma livre. É preciso não ter medo da inspiração... Quando escrever, deve fazer jejum severo de leituras e músicas, pois o poeta deve escrever apenas tendo o silêncio do seu próprio coração como companhia, e mais nada. Não deve ser promíscuo, toda inspiração alheia deve ser vista como veneno para seu espírito poético, coisa que corrompe e prostitui a sua originalidade, que no fundo é toda a poesia que um poeta tem. E somente assim o vazio de uma folha de papel em branco terá para ele o mesmo valor do nada de onde Deus criou tudo que há. Diante do nada, ele deverá apenas fechar os olhos e abrir o coração para que a poesia aconteça... Deve conservar um espírito livre e sensível, e uma pele grossa, pois ser poeta é sofrer. E por que sofrer? Porque em um só tempo, ser poeta é descobrir e construir a própria alma. Para ser bom poeta, é preciso ter os pés bem firmes no chão... E a cabeça voando no mais alto dos céus... E o coração preso na eternidade... Sobretudo, o poeta deve amar – e amar sem medida -, porque o amor transcende a língua dos homens e dos anjos... E o que transcende a língua dos homens e dos anjos, é poesia.

VBMello