Anjo Torto...
*
Para Jack - On The Road - Kerouac, esteja ele onde estiver.
*
Para Jack - On The Road - Kerouac, esteja ele onde estiver.
*
Sozinho,
Desamparado
Amigo de
putas
Amante de
prostitutas,
Anjo torto,
Poeta
fracassado
Poeta
amaldiçoado
Vagabundo
Renegado
Bode preto
Pária
Bêbado cambaleante
na escuridão fria da noite profunda,
Indo sempre
em frente,
Olhando, a
cada passo, para trás,
Sem nada
para ver
Sem nada
para recordar
Sem nada
para levar
Sem nada
para deixar
Os dias
escoando nos abismos dos meses
Os anos
passando em vão
O corpo
cansado e esfarrapado querendo ansiosamente voltar ao barro,
À lama da
qual foi gerado
Cansado de
passar a vida olhando a vida pelo buraco da fechadura,
Querendo
ver o sobrenatural,
Mas o
quarto da eternidade está sempre vazio...
Infinitas
noites de insônia,
Cansado de
viver fixo na terra,
Sonhando
asas para voar,
Sonhando
mares para navegar.
Tédio
Inquietação
Suspeita
O espírito sofre
desiludido da vida entre os homens
Desespera-se
para voltar a Deus,
Espírito e
corpo, vento e poeira,
Eis sua
imagem refletida no espelho enferrujado da existência...
Toda noite
sonha quebrar o espelho,
Desfazer-se,
Perder-se
no nada,
Partir sem
avisar,
Sem olhar
para trás,
Sem
saudades,
Sem mágoas
Com mágoas
De qualquer
jeito
Partir para
nunca mais voltar
O espírito embriagado
nas imensidões do Espírito de Deus,
Sumir numa
carruagem de fogo,
Sumir num
mergulho final
Um salto no
vazio
Sem deixar sinais
do seu sumiço...
Sem deixar
sinais da sua sepultura
Bons
sonhos,
Sonhados
acordado
Com os
olhos vidrados
Escrevendo
poemas ruins
Passando as
noites ao relento,
Um cão
embaixo da mesa
Esperando
migalhas do céu
Companheiro
de ratos,
Que passa
as noites acordado
Deitado num
pedaço de papelão,
Chorando a
perda de duas mil poesias perdidas sem querer.
Foi como
perder um pedaço da alma...
Pobre alma
mutilada
Vazia pela
perda de tantas poesias feitas de sangue
E de nervos
trêmulos
Incineradas na casa da ignorância
Agora cheia
de inquietações suicidas
Olha o as
dores do mundo
Paraplégico
numa cadeira de rodas,
O corpo
quase sem vida...
À alma
falta um braço,
Falta olho
Falta
ouvido
Falta
coração
Falta
perna,
Falta a
vida,
Falta o sopro
de Deus
Falta tudo
Sobram
dores
Oh, meu
Deus!
Faltam as
poesias perdidas sem querer...
Falta a
inspiração que foi e nunca mais voltou
Todo é
feito de anoiteceres sem fim,
Anjo torto
Bêbado
Vagabundo
Amigo de
putas
Amante de
prostitutas
Que passa
as noites chorando
Tentando
entender porque o destino nunca lhe sorri.
V.B.Mello
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