Anjo Caído...

Em noite fria e sombria

Na solidão da hora da alma inebriada

Quando anjos muitos

Nos abismos que as suas fortes

E orgulhosas

Asas criaram...

No reflexo do espelho dos seus desejos inconfessos

Mergulharam na perda da identidade da santidade

Eu... No avesso de mim

Irreconhecível a quem outrora me conhecia

Envolto no silêncio da solidão de uma vida

Que desabava...

Desenganado de mim mesmo

Num golpe incerto

Numa afronta premeditada contra o destino

Que o nada me destinava

Sem arrependimentos

Rompi com todos os umbilicais da existência

Morto o natimorto

Pois agora é que eu vivia

No lago das águas escuras e profundas

No turvado cristalino da m’alma

Incapaz de ver o reflexo do meu destino

Brilhando no brilho das estrelas

Que em multidão angelical

Caiam

Eu...

Das alturas do céu...

Acima das margens do oceano profundo

Caminhei até a borda mais íngreme do abismo...

Quando a noite caiu

Caí em mim mesmo

Num instante...

Dentro e fora da alma

A fonte dos desejos se quebrou...

No instante mesmo em que a chama do amor

No meu peito

Apagou

Enquanto eu...

Outrora cidadão celestial

Bestial

Entre anjos caídos que rastejavam pelo limbo da terra

A noite de aparência fria estremeceu

Peregrino nos descaminhos da desdita vida

Sob a tormenta

Que ardia nos ossos

O vermelho insone dos olhos desenganados

A carne trêmula

Ferida

A face pálida

Descarnada

Ao som de passos trôpegos e ocultos

Na densa escuridão da existência

De um corpo hesitante

Hesitando ao sabor insosso desse desatino chamado destino

A luz dos meus olhos escureceu no escuro da noite

E eu caí...

Oh, eu caí...

E quando o dia

Ardia

Depois de muitos dias...

O passado esquecido sob as brumas de tantas ausências

A vida marcada por infinitas reticências...

O caos já instalado nos abismos do coração

Morta a poesia que ainda havia...

Alma vazia de anjo caído...

Que mais me restou?

Oh, horror!

Que mais me restou?

No instante em que a escuridão levantou-se da sua solidão

Nas asas partidas pelo orgulho

Faltaram-me as forças do ar

Para me deixar levantar

E deixar-me

A alma

Calma

Pelos caminhos do vento incerto

Levar-me para longe do tormento que ora sou

Quando, então...

Tarde demais

Dei-me conta da tragédia...

Um anjo havia caído como se nada tivesse acontecido

Tarde demais! - Eu gritei

Tarde demais!

O dia já clareou

E eu já me acostumei com a escuridão da noite

E fiz dela

E ela de mim

Dentro e fora da m’alma

O meu dia

E eu o dela

A minha prisão

Sob a luz das estrelas

A minha solidão

Ausente eterno da eternidade

Ainda em pouca idade

De toda forma de redenção...

Ausente

E paixão

E amor

Só

Eternamente

Só

Por amor de mim mesmo

Sobrecarregado de dor

E pavor

VBMello

A Arte Incerta do Poeta... (reedição)

Escrever é uma coisa engraçada

Engraçada e triste

Desgraçada arte

Todo escritor sabe

Ou deveria saber
O tempo todo 

O coração do poeta... é pateta 
Perdido... incerto... confuso
Rendido ao desejo de inspiração
A sua derradeira salvação
Fica exposto diante do tudo

E perdido diante do nada

Às vezes... Poucas vezes

Muitas vezes... tantas vezes

Do nada... o tudo... ou quase nada

As palavras chegam sem avisar
Surgem certinhas
Naturalmente na mente

Uma se encaixando na outra
E o poeta - pobre miserável
Fantoche da inspiração 
Como uma criança ingênua

Brinca com a serpente
Montando e remontando
As peças de um quebra-cabeça simples e fácil...

Faz versos... Faz prosa... Faz rir e faz chorar

Faz lembrar... Faz sonhar... Faz pensar

E essa magia da alma... contagia
Transpira... pira... inspira
E a loucura santa das palavras
Que fluem em torrentes de coisa nenhuma
Pode durar muitas horas... e não fim, não dura nada

Às vezes, poucas vezes... talvez
Pode durar até um fim de semana inteiro...

E a gente acha engraçado, e fica feliz

E sonha acordado

E se ilude, e se engana
Pensando que nasceu para ser poeta

E que diante das incertezas da vida
Vai ser para sempre..., poeta... Pateta! Pateta!

Planos incertos se fazem na alma da gente

E o coração sonha coisas impossíveis

E a gente se olha no espelho dos nosso versos
E se imagina poeta, poeta de verdade e da verdade... Pateta! Pateta!

E diz para a gente mesmo, sussurrando vaidades 
Que escrever é a nossa vida... E que foi para isso que nascemos

Mas nunca é para sempre... Nada é para sempre 

Ah, dura verdade, essa... A maior parte de nós, não é poeta

E a gente sabe disso..., mas finge que não sabe
Porque as palavras... Malditas palavras!

Não vêm até nós... Nunca!
Quando nós as chamamos

Elas surgem e desaparecem, quando querem

Mas há uma magia e uma dor nisso
Essa coisa bendita-maldita, de ser e não ser
O que se nasceu para ser... Poeta... Pateta

Mas mesmo assim, a gente se deixa iludir

E finge não desistir... 

Porque sem alguma ilusão a lhe animar a alma
Poeta algum, consegue seguir em frente

Então, a gente pensa mais uma vez
Que nasceu para ser... Oh, horror!... poeta... Tolice! Pateta!

E essa, bem que pode ser a milésima vez 
Que a gente pensou isso... Ser poeta...

Pode ser que sim... Pode ser que não
Ou pode ser só um talvez... outra vez

O fato é que, no meio da nossa ilusão... De repente

Qualquer coisa que não prevemos acontece

E o coração se distrai..., e se trai

E a mente, tomada por outras ansiedades

É sem querer, levada em outras direções
E o poeta... outra vez
Perde a inspiração nas encruzilhadas ansiosas da vida
Tempos depois, a gente acorda 
E é como se voltasse da morte
Sim, quando você se lembra de que acordou de um sonho, onde era poeta

E volta ao papel... O escritor já partiu... A inspiração já morreu

E você fica parado sem saber o que fazer

A mente, antes fértil de fantasias, mais uma vez, estagnou

E você olha para os lados... E tudo te cega... e tudo te aborrece
E você perde a fé na poesia 
E sente uma terrível azia de palavras não ditas
Maldita alma vazia e oca de si mesma

Como alguém que foi lançado de repente 
Nalgum lugar estranho e desabitado
Você vasculha a mente, sonda o coração, e nada

As palavras não estão mais lá... Nunca estiveram... A inspiração partiu

E partiu da mesma maneira como havia chegado, sem avisar

E você respira fundo... Olha para os lados
E morre por dentro... sem dizer nada, sem ver nada

E os pensamentos se confundem

Alguma coisa nas profundezas da nossa alma, morre
Mais um poema que não nasceu
Mais um poema que nos devorou

Uma tristeza vazia, turva o olhar

E você pensa... E tem certeza

Que não nasceu para isso
Se olha no espelho e grita: Pateta! Pateta!

E por fim... Um sorriso triste brota nos lábios sem graça...

E você balança a cabeça de um lado para outro

E segue a vida..., meio morto... meio vivo, meio aleijado na alma

Porque agora, até a inspiração voltar... se voltar

Você será somente mais um corpo sem alma 
Um homem oco, um corpo sem órgãos
Que vaga sozinho
Perdido no meio da multidão sem rumo...
Talvez, quem sabe, em busca de uma nova inspiração...

V.B.Mello.